E credo che tutte le volte che un italiano apre un libro, fosse anche un manuale di cucina (o un giallo, o un libro di fantascienza: due generi che, personalmente, amo moltissimo) l’angioletto della lettura, in cielo, sospiri di felicità.

A settembre un viaggio di lavoro in scooter mi ha spezzato la vita oltre che entrambi gli arti inferiori. In sintesi ho ripercorso in questi mesi le tappe della crescita dell’uomo: supino, nel passeggino, nel girello per arrivare finalmente ai primi passi barcollanti senza stampelle (ho saltato il gattonare, le rotule non avrebbero gradito)
Molti gli incoraggiamenti, del tipo “finché la si racconta” per poi finire di raccontarmi di placche, viti e chiodi innestati su amici e parenti.
L’insegnamento è saltato e gli studenti hanno sofferto un po’ in precisione che i miei colleghi hanno trascurato.
La resistenza del corpo è stata generosa e mi ha aiutato a sopportare momenti di sconforto, molti, guardando i mei sforzi, ridimensionavano l’importanza dei loro guai giornalieri, ma per me, la frase che più mi ha aiutato è stata quella del gobbo: “Potrebbe andare peggio. Potrebbe piovere”, dato che l’acqua l’avevo già presa prima dell’urto.